L'iris

Vas-y chatouille-le, mon iris. Aurais-tu peur qu'il te salisse ? Depuis combien de temps n'as tu pas touché la fleur d'une femme ? Et si je glisse, là, doucement, entre tes cuisses, me laisseras-tu t'aimer ? Je te savais bon jardinier, pourtant. Tu as peur, je le sais. Tu n'as pas oublié sa rose. Mais elle te décompose, pétale, après pétale, faisant de toi une pédale. Il faut que tu oses toucher mon iris. C'est en le cueillant que ta nouvelle toile, petit à petit, se tisse. J'ai tout mon temps, car tu te dévoiles. Nos corps se détendent puis se tendent... Tu vois, tu bandes.

Farangtom