Seringueros

Ce qui est tatoué est à moi. Je te l'ai toujours dit, Tatoo. T'as tout. Pour me rendre heureux. N'en prends pas ombrage. C'est comme ça. Sinon vas-y, et surtout vise bien. Il n'y aura pas de deuxième tentative. Tu as le choix. Soit tu vises la tête, si tu te sens assez forte. Soit tu me découpe le sexe, si tu es précise dans le geste.

Tu n'as pas le droit à l'erreur, mon venin est déjà en toi. Les méandres de mon corps ont déjà capturé le tien. Petit à petit je grimpe, j'emprunte ta dorsale, et toi, empreinte de plaisirs reptiliens, tu t'abstiens de respirer. Je doute fort que tu t'en sorte. Sauf à couper court. Ton seul recourt.

En amazonie, j'ai connu Jorge, un seringueros. Un esclave fuyant une plantation d'hévéas. Lors de sa cavale, il fut atteint par un candiru, petit poisson minuscule qui s'était logé dans son pénis, au niveau de l'urêtre et qui lui déclenchait des douleurs abominables. Il était perdu. Un soir, sur le bateau, je l'ai vu engloutir une bouteille de Rhum, en quelques minutes, puis disparaître sur le pont. Il est revenu titubant, une machette sanguinolente dans sa main droite, et son pénis dans l'autre main, qu'il brandissait comme un trophée. Avant de s'évanouir brutalement.

Il venait de se sauver la vie, en s'interdisant à jamais de la donner. Comme la vie est étrange, parfois. Un coup de machette contre des coups de fouets, ou des coups de queue. Tu vois, il faut en avoir, pour faire ce geste. Lui il n'en a plus, car il en avait, justement. Alors viens. Avant de me les couper, montre moi que tu en as.

Farangtom

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